突然发现，写作，是一种倾诉。内心孤独，无处发泄，于是拿起笔，自由无拘无束的对纸诉说起来，什么言语都可以说。不怕他人指责、议论、嘲笑、赞许。 此时，思维犹如草原上自由的烈马，像狂风一样自由。于是意外的、灵动的、平时不敢表达的都出来了。 可是，毕竟倾诉的对象是像空气一样的，苍白的纸上。当灵感之火无法燃烧，空气会变成无法交流的陌生人。身边一个亲人、朋友都没有，就连空气都不是。 忽然间，感觉笔中的人物才是自己，他们仿佛都在另一个世界安息，而这个世界越来越陌生。热情、爱情、亲情一切都是无情。怎么办，怎么办？很多人因此惆怅，失望、沮丧、悲观、抑郁…… 海子、朱湘、戈麦、顾城、王国维、张纯如、三毛…… 也不知道这些心灵诉说的孤独者，在另一个世界过得好不好。会不会还想回来的。