朋友圈又开始刷屏了，满是“祝你归来仍是少年”。
办公桌的隔板上，还贴着入职时写的“星辰大海”。手机屏幕亮起，老板发来一条语音，点开，六个字，冰冷，干脆：“项目停了，你走。”
他没回，只是把手机倒扣在桌上。
周围的同事还在敲键盘，外卖的香气从茶水间飘过来，一切如常。他起身，一步步挪向门口，感觉自己像个透明的孤魂，飘出了这栋待了七年的写字楼。
街上，商场的巨大屏幕正放着动画片，底下滚着一行字：“祝全市大朋友、小朋友们，六一快乐！”
他低下头，挤上公交车。车里闷热，一个孩子的哭声，一个老人的电话铃声，混着汗味，黏在皮肤上。
回到家，钥匙插进锁孔，拧了半圈，门从里面被拉开。
五岁的儿子举着一张画，纸皱巴巴的，上面用蜡笔涂了一个歪歪扭扭的太阳，和三个火柴人。儿子指着最高的那个火柴人，大声说：“爸爸，你看！这是你！六一儿童节，我送你的礼物！”
他没说话，接过那张画。手指搓过蜡笔厚重的油感，那明黄色的太阳，好像还有点温度。
他蹲下来，盯着儿子的眼睛看了很久很久，然后，用那只刚刚被老板“砍掉”的手，轻轻摸了摸儿子的头。
什么叫成年人的儿童节？
大概就是，在被生活一拳放倒在地，爬都爬不起来的时候，还能看到一张笨拙的图画，然后告诉自己，为了这个，明天得站起来。