三月初六的雨水浸透青阳，檐角垂落的雨珠串起时辰，在孙子放学的钟摆里摇晃成水晶珠帘。外婆的碎花伞掠过紫云英田埂，惊起一蓬蓬翡翠色涟漪，将黄昏搅成掺了金箔的藕粉羹。 那道伤痕是春天失手打翻的釉彩，从颧骨斜斜漫向耳垂，在暮色里洇出玛瑙的纹路。急诊室的白炽灯下，伤口竟泛着新竹破土时的青芒，护士手中的纱布迟迟未落——孩子正用碘伏在消毒盘里临摹窗外的玉兰。 "这是星星掉进我酒窝啦！"他对着候诊室的铜牌反光嬉笑，睫毛上还沾着油菜花窃取的阳光。外婆从布兜掏出腌了三季的忍冬藤，药香与走廊尽头的紫藤萝猝然相撞，蒸腾起淡紫色的雾霭。 子夜换药时，月光正为伤痕镀上蝉翼。孙子忽然将创可贴按在我手背的老年斑上："现在外公也有会发芽的星星了。"晨起瞥见镜中，那些褶皱里竟真的探出鹅黄嫩芽——原来疼痛是季节不慎遗落的种籽，而童真会让所有伤口绽放成花。
