习惯

晨光里捻起的碎片，
是好是坏，混沌中难辨。
日子在随波里打转，
方向，是雾中的船。

心情是无形的线，
牵着结果，重复成茧。
好的，坏的，缠成习惯，
再想解开，已千丝万缕难断。

总怨怀才逢不见，
总叹环境多牵绊。
却不知掌心那枚旧茧，
早把运势，织成了惯性的茧。