《门缝里的眼泪》藏着我们都懂的人生遗憾 镜头里的门缝很窄，窄到只能容下妈妈半张侧脸，却又很宽，宽到装下了她半生的牵挂。我攥着妈妈的手腕，能清晰摸到她脉搏的颤抖——那只平时能熟练炒出一桌子菜、能把我的毛衣织得针脚细密的手，此刻正死死抠着斑驳的木门框，指节泛白，像个怕被丢下的小孩，连推开门的勇气都没有。 我突然想起去年冬天，姥姥还在的时候，我们也是这样提着大包小包往回赶。还没走到巷口，就看见姥姥坐在门口的小马扎上，裹着洗得发白的蓝棉袄，手里攥着个烤得温热的红薯，见着我们就颤巍巍地站起来，声音洪亮：“可算回来了，灶上炖着排骨呢！”那时候的门是敞着的，暖黄的灯光从屋里漫出来，连风都是甜的。 可现在，门缝里只有落满灰尘的八仙桌，桌角还摆着姥姥没织完的毛线袜，线团滚在地上，沾了层薄灰。妈妈的眼泪砸在门墩上，没发出一点声音，却比任何哭声都让人揪心。我忽然明白，我们怕的从不是老家的房子落了灰，而是那个会在门口等我们的人，再也不会回来了；我们怕的也不是路途遥远，而是往后的日子里，想喊一声“妈”，再也没人笑着答应了。 其实我们每个人心里，都有这样一道“门缝”。可能是奶奶常坐的藤椅，可能是爸爸藏零食的抽屉，那些藏着旧时光的角落，总在某个瞬间让我们红了眼眶。你记忆里，最难忘的那个“等待的身影”是什么样的？不妨在评论区说说，让我们一起把这份温暖记在心里。