王建军接过杯子喝了一口，凉茶下肚，暑气消了不少。他看着墙上挂着的渔网，忍不住问：“周叔，您这四千多斤鱼，平时咋卖啊？”“都是附近餐馆来收，有时候也有人来钓，按斤算钱。”老周给自己也倒了杯茶，“不过来钓鱼的人少， 夏天的日头正毒，老周的鱼摊窝在巷子深处，帆布棚挡着光，却挡不住空气里乱窜的河腥气——混着晒干的水草味，还有墙角那盆薄荷被晒蔫的清苦。 王建军掀开门帘进来时，额角的汗珠子正往下滚，砸在水泥地上，碎成一小片湿痕。老周递过玻璃杯，里面的凉茶晃了晃，冰块撞出轻响：“先喝口，刚从井里镇的。” 他接过来灌了一大口，凉意在喉咙里炸开，顺着食道滑到胃里，暑气像被戳破的气球，瘪下去大半。目光却被墙上挂着的渔网勾住了——网绳是深褐色的，有些地方磨出了白茬，网眼比常见的密不少，边缘还坠着几个锈迹斑斑的铅坠。 “周叔，您这四千多斤鱼，平时咋卖啊？”王建军忍不住问，视线扫过旁边的活水舱，里面的鱼挤挤挨挨，尾巴拍得水面泛着细碎的银光。 老周给自己也倒了杯茶，搪瓷杯沿磕在桌角，“都是附近餐馆来收，有时候也有人来钓，按斤算钱。”他顿了顿，手指摩挲着杯把上的裂纹，那是去年冬天搬冰时磕的，“不过来钓鱼的人少，” 为啥少呢？王建军把杯子往桌上放，杯底和桌面碰撞出“咚”的一声，他想起刚才路过舱边，看见几条巴掌大的小鱼苗混在大鱼里，尾巴透明得像蝉翼，“是嫌贵？还是路不好找？” 老周没直接答，起身走到舱边，弯腰捞起一条小鱼苗，指尖在它光滑的背上轻轻碰了碰，又放回水里：“不是没人想来，是我不让他们多钓。” 这话让王建军愣了愣。他知道老周守这摊子快二十年了，从他爹手里接过来的，鱼总是新鲜的，价格也公道，附近餐馆都爱来收；可钓鱼按斤算，明明能多赚点，为啥要拦着？ “那些来钓鱼的，”老周坐回椅子上，凉茶喝得只剩杯底，“总想着钓最大的，钓上来一看小了，随手就扔回水里——你看，”他指着舱壁上一道浅浅的划痕，“钩子划破鱼肚子，扔回去也活不成。” 王建军顺着他指的方向看，那划痕旁边还有好几个类似的印子，像是被什么尖东西反复刮过。老周又说：“我爹传我的这渔网，网眼密，就是为了捞鱼时能漏过小的；鱼跟人一样，得有小的长大，不然明年、后年，我这舱里还能有鱼吗？” 原来不是死板，是怕断了根。王建军忽然想起自己做电商时，总想着销量、利润，却从没琢磨过“以后”——就像这河里的鱼，光想着捞，忘了养，最后啥也剩不下。 那天王建军没提合作的事，只是帮老周把舱里的小鱼苗都挑出来，放进旁边的小盆里。老周蹲在他旁边，嘴里念叨着“这条能长到三斤多”“那条是母的，开春能下崽”，声音轻得像怕惊着鱼。 后来每周都有人来老周这儿“认养”鱼苗，钓走大鱼后，多付十块钱给小鱼“买食”；活水舱里的鱼苗越来越多，老周的渔网依旧挂在墙上，只是网眼间的灰尘少了些，被阳光晒得暖烘烘的。 现在王建军再去，老周总会捞条刚长大的小鱼，用清水煮了端上来，汤里飘着葱花，鲜得能鲜掉眉毛。他喝着汤，看着墙上的渔网，忽然明白：有些东西慢一点、笨一点，反而能走得更远——就像这碗鱼汤，没放啥调料，却比任何山珍海味都让人惦记。