一道菜，足以引发一场家庭内部的“路线斗争”。 主角：凉拌海蜇头。 我爸，总指挥兼总厨，大刀阔斧地把白菜丝切进去的时候，我弱弱地提了一句：“爸，是不是配黄瓜丝更地道？” 他头都没抬：“白菜丝！脆！” 行吧，你是老板你说了算。 然后，眼睁睁看着他倒了半瓶酱油进去。 我心里咯噔一下，这玩意儿本身就齁咸，再加酱油那还了得？我再次鼓起勇气：“爸，要不多放点醋吧？我在杭州吃过那个老醋蛰头，就光放醋，特好吃……” 我爸终于瞥了我一眼，那眼神儿里明明白白写着： “我吃的盐比你吃的饭都多，你懂什么？” 那一刻，我知道，多说无益。 这已经不是一道菜了，这是他的作品，是他不容置喙的权威。 然后，他把那盘颜色黢黑、味道成谜的海蜇头往我面前一推，带着满脸“快夸我”的期待。 你说我能怎么办？ 我只能一边往嘴里扒拉，一边点头如捣蒜：“嗯！好吃！爸你做的就是比外面的强！这白菜丝，绝了！” 那一瞬间的苦涩，不知道是来自白菜，还是来自酱油，还是来自我这言不由衷的夸奖。 嗨，其实吃的是什么早就不重要了。 吃的是那份“我爸觉得好吃”，吃的是那份“你必须给面儿”。 这味道，就叫“家”。