72岁的王文澜拄着拐杖，在老四合院里守来了1米97的儿子。

当年那场婚变闹得人尽皆知，大家都盯着倪萍跨洋救子的不容易，没几个人注意到，这个沉默的男人是净身出户的。

四合院的门轴吱呀作响，儿子进门时头差点撞上门楣。王文澜抬起头，拐杖在青石板上敲了敲，声音有点发颤：“回来了。” 儿子嗯了一声，弯腰接过他手里的喷壶，往院角的石榴树浇了点水。树是儿子小时候栽的，现在枝桠都快探到房顶上了。

屋里的八仙桌还摆在老地方，桌角缺了一块，是儿子换牙时啃的。王文澜摸出个布包，打开是叠得整整齐齐的校服，蓝白相间的料子都发脆了：“你妈寄来的，说你总念叨高中那身校服舒服。” 儿子拿起校服往身上比了比，袖口短了一大截，他没说话，却悄悄把布包往怀里拢了拢。

傍晚时，王文澜在厨房炖了排骨，香味飘满了整个院子。儿子蹲在灶台边看他忙活，突然问：“爸，当年你为啥不跟记者说说？” 王文澜往锅里撒了把葱花，蒸汽模糊了眼镜片：“说啥？说我留着四合院给你当念想？没必要。”

其实街坊都知道，他这些年过得紧巴。退休金除了买药，全攒着给儿子买了台相机——儿子喜欢摄影，跟他年轻时候一个样。有回他去公园拍鸽子，碰见个老同事，对方叹着气说：“当年你要是争一争，也不至于……” 他摆摆手：“争啥？孩子好好的，比啥都强。”

饭桌上，儿子给王文澜夹了块排骨，自己却没怎么动筷子。月光从窗棂钻进来，落在两人中间的空碗上。王文澜忽然笑了：“你小时候总说四合院小，现在嫌它矮了吧？” 儿子闷声说：“不矮，挺好的。” 声音里带着点鼻音。

夜里起风，石榴树的叶子沙沙响。王文澜躺在床上，听见儿子在院里打电话，好像在跟他妈说什么。他摸了摸枕头下的相册，里面有张儿子三岁时的照片，光着屁股坐在石榴树下，笑得口水直流。那时候日子再难，看着这张照片，心里就踏实。

有些付出，从来都不是给外人看的。就像这四合院，墙皮掉了又补，门漆褪了又刷，里头藏着的，是一个父亲能给的，最实在的安稳。

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