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六月的塔公草原

车窗外，先是低矮的灌木，接着是零零散散的草地，再然后——忽然间，天地就敞亮了。

塔公草原到了。

六月的风从远方吹来，带着雪山的凉意和青草的腥甜。我推开车门，那股风便扑面而来，像是一双手，莽撞地掀开了我的衣角。海拔三千多米的地方，空气稀薄得让人微微发晕，但这晕眩里却有一种说不出的清醒。阳光毫无遮拦地倾泻下来，亮得几乎有些不讲道理。

草原并不是平的。它起伏着，像大地在均匀地呼吸。那些坡度都很和缓，柔柔地上去，又柔柔地下来，像是被岁月打磨过的曲线。草是那种新鲜的绿，六月的绿，带着水分和光泽，嫩得能掐出水来。远远近近的，散着些野花——黄的，紫的，白的，都不高，贴着地面开，却在阳光下亮得耀眼。仔细看时，才发现那黄的竟是格桑花，一朵一朵，静静地开着，不争不抢的样子。

远处有牧人的帐篷，白的，黑的，像雨后冒出来的蘑菇。帐篷顶上飘着淡淡的炊烟，在透明的空气里袅袅地散开。几个孩子骑着马跑过，马蹄踏在草地上，发出沉闷的声响。他们的笑声被风撕成一片一片的，传到耳边时已经模糊了。

我顺着一条若有若无的小路往前走。说是路，不过是牦牛踩出来的痕迹，在草丛里时隐时现。走了一会儿，便看见了亚拉雪山。它就那样突兀地矗立在天边，银白的峰顶在阳光下闪着光，像是谁把一把碎银子撒在了天上。山腰上缠着云，不是一缕一缕的，是一大朵一大朵的，堆在那里，半天也不动一下。雪山和草原之间，是一层又一层的黛青色山峦，层层叠叠地向远处推去，一直推到雪山的脚下。

忽然就想起了海子的诗。“草原尽头我两手空空/悲痛时握不住一颗泪滴”——那是在德令哈，戈壁滩上的草原，带着荒凉和绝望。而这里的草原，却有一种慈悲的丰饶。六月的塔公，连悲伤都是饱满的，像那些鼓胀胀的草叶，轻轻一碰，就会流出绿色的汁液来。

风大了些，经幡在风中猎猎作响。那些五彩的布条上写满了经文，在阳光下翻飞着，像是在一遍遍地念诵。每一次风吹过，都像是完成了一次祈祷。站在经幡下面，听着那哗啦啦的声响，忽然觉得所有的声音都远了——孩子的笑声，牧人的吆喝，甚至风声本身——只剩下经幡的声音，高高低低地，织成一张透明的网。

太阳渐渐西斜时，光线变了。不再是中午那种白晃晃的光，而是带着金色的、温暖的光。草原被染成了蜜的颜色，连空气都像是甜的。雪山也变了，银白里透出淡淡的粉色，像是少女羞红了脸。

我该走了。回头再看一眼，草原安静地躺在那里，六月的绿色在暮色里渐渐深沉下去。雪山还在远处，白得发蓝。经幡还在风里响着，一下一下的，像心跳。

这片草原会记得我来过吗？大概不会。但我会记得它。记得六月的绿，记得雪山的光，记得风中的经幡声。记得在这片高原上，天地很大，而我很小。那种小，不是卑微，是一种安全的、被包裹着的小。