一枚黄叶，悬在空中，迟迟不肯落下（诗二首）

它的悬浮，不能称为飘零
它的流连，不能称为远行
它的反顾，惊动了寂静

风穿过它，带着回音
鸟绕过它，衔着空鸣
树冠在摇晃中
渐渐淡去自己的身形

它把整个夏日的浓荫
叠进变轻的脉纹
它把整个天空的蓝
收进缩小的背景

当它终于松开自己
一个迟缓的停顿
缓缓地
缓缓地变轻
像秋天留下
一个无声的逗号

2026年7月11日


那把静立在墙角的老吉他，还想发声

琴颈微倾，像一截
忘了归途的枝桠
六根弦垂着
垂成干涸的溪床

灰尘在面板上
堆积出另一种音阶
暗哑的木质里
仍有音符在冬眠

偶尔有风经过
穿过共鸣箱的空腔
发出很久以前
某个黄昏的余响

它不弹奏
只是等一根手指
把那些沉睡的振幅
重新认领回人间

等某个瞬间
寂静忽然裂开细缝
迸出当年
被省略的华彩
——哪怕只一个颤音
也好过在墙角
把完整的身形
守成渐远的轮廓

2026年7月11日