早晨起来，窗台上的绿萝又垂下一枝。
我替它理了理叶子，忽然想到——这世上，能有几片叶子，是我亲手扶正的呢。

几十年后，大约没人记得这枝绿萝。
连我坐过的这把藤椅，也会在某个黄昏被收进阁楼。阳光照进来，还是今天的模样，只是沙发上不再有那个爱打盹的人。

所以此刻，你推门进来，说“饭好了”，我便放下笔。
粥还烫着，碗沿有缺口，可我们仍用这只碗盛了又盛。

街角卖豆腐的阿婆今天多给我一块。
她说：“天冷，回家做汤。”
我把这句话放在心里暖着，像揣一枚热鸡蛋。

人这一辈子，爱过谁、恨过谁，到最后都像隔夜的茶。
茶叶沉了底，颜色淡了，可你记得那第一口的烫，记得那人递给你时指尖的温度。

那么，何必再去计较茶水凉得快呢。

亲人在侧，有时也拌嘴。你说“把门关上”，我说“知道了”。
可关上门，风进不来，你的毛衣落在我肩上，反而更暖和。

朋友久不见，翻到旧信笺，字迹洇了水。
还是想打个电话，说：“那年你说要来看我，怎么还没来呢。”
电话那头笑一声，声音隔着山海，听起来却像就在隔壁。

这世间，我们只是借住一宿的旅客。
窗外的月光，照过李白，也照过外婆的绣花针。
今夜它照在我手心，凉凉的，清清白白的，像一句来不及说出口的“谢谢你”。

别争了。
名是风吹过的书页，利是雨打过的屋顶。
只有你握着我的手，在菜市场挑一把青菜时，那沉甸甸的、水珠往下滚的鲜绿，才是真的。

下一次，风再吹过这扇窗，我已不在这里。
你也走吧，去把想说的话说完，把想拥抱的人抱紧。

黄昏很短，可灯火很长。
你回头时，那盏灯还亮着——
像一颗不肯落下去的，温柔的心。