晨光初透时，报摊老陈已把新到的《春城晚报》码得整整齐齐。油墨香混着露水，在巷口飘了三十年。

七点整，穿校服的学生匆匆接过报纸，一角硬币在铁盒里叮当落定；穿工装的建筑工蹲在路边，粗粝的手指小心翻着副刊；拄拐杖的退休教师总在八点半准时出现，眼镜搁在鼻梁上，把头版读了又读。

那场暴雨来得急，老陈的塑料棚被掀翻。第二天天没亮，巷口却站着十几个举伞的街坊——学生、工人、教师，都抱着自家订的报纸。他们把干爽的纸页递到老陈手里，像递回一段丢失的光阴。

如今电子屏闪烁，老陈的报摊却依然在那儿。字里行间的温度，总要有一双手来传递。