暖黄的灯光在餐盘上流淌，隔壁卡座传来窸窸窣窣的响动。那位穿米色针织衫的宝妈始终半

暖黄的灯光在餐盘上流淌，隔壁卡座传来窸窸窣窣的响动。那位穿米色针织衫的宝妈始终半弓着背，怀里的孩子像条扭动的小泥鳅，攥着她的一缕头发不肯松手。 “宝宝乖，吃完这口就回家。”她的声音轻柔得像揉碎的月光，右手却在桌下悄悄抖着儿童餐里的卡通造型饭团。孩子突然爆发的哭声惊得邻座抬头，她连忙抱着往走廊走，高跟鞋在瓷砖地面敲出慌乱的节奏。再回来时鬓角沁着薄汗，发梢黏在泛红的脸颊上。 我们的菜上到第三道，她仍保持着站立的姿势。孩子挣扎着要下地，她便半蹲着陪玩，膝盖不时磕到桌角。餐盘里的意面早已结块，奶油凉透后凝出白膜，她却连喝口水的空隙都没有。 直到孩子的哭声转为抽噎，小小的脑袋终于歪在她肩头。她长舒一口气，轻轻晃着身子哼起童谣，指尖一下下抚过孩子汗湿的后颈。这时我才注意到她换了拖鞋——不知何时，那双磨脚的高跟鞋被悄悄踢到了桌底。 结完账经过她身边，熟睡的孩子嘴角还沾着番茄酱。宝妈朝我们歉意地笑了笑，眼神里满是疲惫与温柔。餐厅的玻璃门在身后合拢，夜风裹着桂花香涌来，我忽然觉得，那些未动的饭菜，或许是最动人的晚餐。