#头号创作者激励计划#每次读到诸葛亮病逝五丈原那段，我总忍不住想象这样一个场景：深秋的渭水平原上，五十四岁的丞相强撑病体最后一次巡视军营，望着远处飘扬的“魏”字大旗，他是否在某一刻突然明白——自己穷尽后半生的事业，从一开始就注定失败？ 帐外的风卷着枯叶掠过辕门，诸葛亮扶着副将的手站稳，锦袍下的身子已如风中残烛。他望着对岸魏营连绵的灯火，忽然想起建安十二年，隆中草庐里与先主论及天下的那个雪夜。 “亮，你看这渭水，像不像荆州的江水？”身边的老校卫低声问。他恍惚点头，指尖却在颤抖——当年说“将军既帝室之胄，信义著于四海”，可如今帝室之胄已作古，信义在乱世里轻如鸿毛。 一阵剧咳打断思绪，他掏出手帕捂住嘴，见上面染了点点猩红，忽然笑了。想起《易经》里“亢龙有悔”四个字，原来不是天道不公，是自己偏要“知其不可而为之”。 “丞相，该回帐了。”副将轻声劝道。他摆摆手，目光扫过营中年轻的士兵，他们眼里的光，像极了当年随先主入蜀的弟兄。“《孙子》言‘上下同欲者胜’，”他低声道，“胜负或许有定数，可这‘欲’字，不能断啊。” 转身时，他将那方染血的手帕悄悄塞进袖中。五丈原的秋夜很冷，但他知道，只要军中还飘着“汉”字旗，这口气就不能散——哪怕“鞠躬尽瘁，死而后已”的尽头，是一场注定的落幕。 明知不可为而为之，非执念，是忠勇。五丈原秋风吹不散，那颗滚烫的兴汉之心。
