一幅狂草，被圈内人捧上了天。 说它笔锋壮观，格调奔放，是难得一见的顶级佳作。 可往墙上那么一挂，底下乌泱泱围了一圈人，你看我，我看你，没一个敢先开口的。 有人往前凑了凑，扶了扶鼻梁上的眼镜，嘴皮子动了半天，一个字没念出来，又默默退了回去。 旁边一个年轻人胆子大，指着一处墨团，试探着问：“大师，这是不是个‘龙’字？” 话音刚落，边上就有人轻轻咳嗽了一声。那年轻人脸一红，赶紧把手缩了回来，再也不吭声了。 全场最安静的地方，就是这幅字前面。空气里只有轻轻的呼吸声，和纸上那股若有若无的陈墨香。 终于，一位穿着对襟衫的老先生站了出来，他没说话，只是背着手，从左到右，目光像探照灯一样扫过每一个笔画，眉头时而拧成疙瘩，时而又舒展开，藏在袖子里的手指还在微微地动，像是在隔空临摹。 所有人的目光，瞬间都钉在了他身上。 足足一分钟，老先生长吁一口气，摇了摇头，一言不发地转身走了。 这一下，人群里像是水滴进了油锅，嗡的一声，议论开了。 说白了，这就是一种“密码”。 看得懂的，拍案叫绝，说是气韵生动。看不懂的，瞅了半天，就觉得是一团解不开的乱麻。 所以，这种让九成九的人都望而却步的书法，它真正的价值，到底在哪儿？