继母照顾了我爸6年，我爸临走前，单独嘱咐我：遗嘱藏在那本厚书里，房子跟卡里的3

继母照顾了我爸6年，我爸临走前，单独嘱咐我：遗嘱藏在那本厚书里，房子跟卡里的36万都给你，给你继母留8万。我答应了，可不认同我爸的做法。走后的第七天，我在书房最底层的《资治通鉴》里翻到牛皮纸信封。摩挲着边缘微微起毛的遗嘱，钢笔字迹在阳光下泛着墨香，恍惚间又看见他临终前枯瘦的手指，指着书架那个位置时，浑浊眼睛里难得亮起的光。 六年前母亲因病离世，空荡荡的屋子总回响着父亲深夜咳嗽的声音。直到林姨带着她的紫藤花盆栽住进家里，瓷碗碰撞的叮当声、阳台晾晒的蓝白床单、饭桌上永远温热的羹汤，这些琐碎的温暖才重新填满生活的缝隙。可在我心里，她始终是个闯入者。即使她记得我最爱吃糖醋排骨，会在雨天给我送伞，甚至在我考研失利时彻夜长谈，我依然固执地与她保持着礼貌的距离。 遗嘱里的分配像根刺扎进心里。父亲辛苦攒下的积蓄，凭什么要分给没有血缘的外人？整理遗物时，抽屉深处泛黄的笔记本意外滑落。扉页是母亲的字迹：“如果哪天我不在了，拜托替我照顾阿明”，后面密密麻麻记录着林姨嫁过来后的生活点滴——“今天给阿明炖了天麻鸽子汤，他终于喝了半碗”“阿明升职了，给他包了红包，这孩子硬要塞回来”。最后一页是父亲颤抖的笔迹：“老周，我把房子和钱留给阿明，但林芳这六年的付出，8万真的太少了……” 窗外的梧桐树沙沙作响，记忆突然清晰得可怕。去年父亲住院，林姨在病房打地铺整整一个月，眼窝凹陷得吓人；我加班错过饭点时，她总会留一盏灯，温着饭菜等我；就连我随口提过喜欢的钢笔，她都悄悄记在心里，在生日那天送给我。那些被我刻意忽视的温柔，此刻如潮水般涌来。 合上笔记本，夕阳的余晖洒在遗嘱上。我终于读懂父亲最后的牵挂，他留给林姨的不只是八万块钱，更是一个男人对并肩走过风雨的伴侣最朴素的感激。第二天清晨，我把存折轻轻放在林姨面前：“爸说让您留着养老。”她愣了许久，眼眶通红地抱住我，这是六年来，我们第一次像真正的家人那样拥抱。 有些爱，藏在时光褶皱里，需要岁月慢慢摊开，才能看见最温暖的底色