1945 年，一个美国大兵喝醉了酒，开车撞死了一个 12 岁的中国小女孩，却只赔 26 美元，李敦白大怒：“一条人命就值这点钱？” 李敦白攥着那几张皱巴巴的美钞，站在巷口，觉得手里的纸片烫得吓人。旁边母亲的哭声像钝刀子，一下下割着周围的空气。他没去美军驻地——去了又能怎样呢？治外法权像一道铁栅栏，隔开了两个世界。 他蹲下身，对那母亲用生硬的中文说：“这钱，您先拿着。”女人只是摇头，手死死抠着地面。李敦白叹了口气，起身走到旁边那个刚才说话的货郎跟前，掏出自己身上所有的钱，连同那26美元，塞进货郎手里。“麻烦你，”他指着地上的母亲，“帮她料理后事，剩下的，换点米面，隔三差五照应一下。”货郎愣住了，看看钱，又看看这个高鼻梁的外国人，重重点了点头。 之后几天，李敦白照常忙他的事，但心里总像坠着块石头。一周后，他鬼使神差又绕到那条巷子。黄昏时分，巷子很静，只有那户人家门口，摆着一小碗米饭，插着三炷细细的香，烟笔直地往上飘。货郎正从担子里拿出两个鸡蛋，轻轻放在门边。看见李敦白，他憨厚地笑了笑，没说话。 李敦白转身走了。他知道，26美元买不回一条命，也抚不平一道伤。但或许，它能变成几顿饱饭，变成邻居偶尔放在门边的一把菜，变成这个冰冷世道里，一点点不至于让人彻底绝望的温度。他抬头看看灰蒙蒙的天，想起自己远在加州的妹妹，也差不多这个年纪。风吹过来，有点凉，他拉紧了外套。 后来，李敦白因为工作要离开昆明。临走前，他又找到那个货郎，留了一小笔钱。货郎推辞，李敦白说：“不是赔命的钱。是请你，替那个再也不能回家的孩子，偶尔给她妈妈端碗热汤的钱。”货郎的手在空中停了停，最终接下了，用力握了握李敦白的手。 火车开动时，李敦白望着窗外飞逝的景物。他想，这世上有很多账是算不清的，但总得有人去做那道最简单的算术：一点善意，加上另一点善意，能不能让活下来的人，日子稍微好过那么一点点？他不知道答案。站台上，货郎的身影越来越小，终于看不见了。只有火车规律的哐当声，响在渐沉的暮色里。